他掏出手机，翻到一个尘封已久的号码。
那是他八年前存下的，从来没有拨出过。备注名只有一个字：渝。
他的拇指悬在那个名字上方，迟迟没有落下。
为什么？
为什么是那个人？
为什么不是我？
沈砚把手机屏幕摁灭，仰起头，闭上眼睛。晚风拂过他的脸，带着南方城市特有的潮湿和温热。
他想起八年前那个傍晚，华小渝站在月季花丛前，目光闪躲，欲言又止。
他想起自己转身离开时，背后那道目光的重量。
他想起这八年里每一个辗转反侧的夜晚，每一次拿起手机又放下，每一回路过药店看到大白兔奶糖时的停顿。
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